JOSE ANTONIO FERNÁNDEZ GARCÍA.- PASEO POR LA RIBERA

Tu cuerpo, ese refugio mío donde
olvidé sembrar entre tus claveles
tanta paz como fui capaz, desprende
hoy, entre piedras y agua, esos temblores
en cascada que tanto me atormentan.

Huiste. Sólo queda en el aire el llanto
estéril de aquél atardecer plano;
de sombras, que sólo tu espalda quieta
sería testigo. También la torre
donde asomaste ese destello gris
que se estrellara hoy contra la roca.

No quedó nadie. Sólo el murmullo
de un discurso desbordado, y luego
ese adiós de espaldas al Guadalquivir.

MARCOS ANA.- MANO EN PAZ

La hoguera del pueblo tiene

aún esparcidas sus aguas.

Ay, como el fuego se junte,

¿quién apagará sus llamas?

¿quién sujetará los bosques

del pueblo ardiendo en sus armas?



Tomad la mano que el pueblo

os ofrece en paz, tomadla.

No esperéis que se maduren

en el dolor las espadas.



Los diques también se rompen

bajo el martillo del agua;

el viento descuaja el árbol

por hondas que estén sus plantas;

y hay volcanes que deshacen

el pecho de las montañas.



Escuchad la voz de un pueblo

que busca la luz del alba,

con la paz en sus banderas

y el amor en sus gargantas.

No dejéis que se maduren

en el dolor las espadas.



Tomad la mano que el pueblo

os ofrece en paz. TOMADLA.

RAMÓN MERINO.- MI RELOJ SIEMPRE MARCABA TUS HORAS

eras tú,siempre estuviste
en todos los espejos,
en todos los rostros,
en todos los besos,
por eso solo viene a mi memoria
tu imagen,
tu cara,
tu boca,
eras tú cada trago
del vino de la vida,
cada risa,cada paso,
el doblar de todas las esquinas
me conducían a tu espacio,
la fina lluvia sobre mis manos
me hablaban de tus lagrimas,
cada ajeno desengaño
acortaba las distancias,
fijaba nuestros rumbos,
nos acercaba,
por eso, a pesar de lo lejano,
a pesar de lo distinto,
fue inevitable que nos llegara marzo.

CARMEN ARIZA.- OLAS

Muerdo tu sexo de mar
que se derrama dentro de mi beso
y te bebo a tragos hondos.

Henchidas mis velas,
navego por la mareas de sangre
de tus venas y tu pubis,

desafiando el oleaje.

Inhalo tu sudor
y por mi espalda cabalgan
los guerreros de tus manos.

No existe el tiempo,
no hay condiciones;
te entregas y me pierdo,

sin remedio,

en las aguas profundas
de tu cuerpo.

Como ola de nubes
te estrellas contra mis rocas;
tiemblan mis cimientos
y me abandono al deliro.

MARIANA SAMSÓN ARGUELLO.- HE CONTRIBUIDO A HACER

HE CONTRIBUIDO A HACER

a Dios.

Porque en mi forma

ha estado siempre.

Lo puedo hacer venir

cuando yo quiera.

En una taza de café.

JOSE INIESTA.- EL PATIO OSCURECIDO

Descansa pensamiento en estas horas
sin nadie.
Escucha los silencios
                                     del patio oscurecido,
y el hondo asolamiento de tu voz.

Y respira sin prisa
                                     el aire de la noche,
el fecundo vigor del aliento del mundo
en torno a este jardín que te concede
un olor que perdura
                                     y las flores que caen.

MIGUEL ÁNGEL PÉREZ CORDERO.- ENTIERROS

Iba a todos los entierros
de cualquier persona
que conociera o no, ...
porque desde que ella
lo abandonó,
era lo único
que le recordaba
que todavía seguía vivo.

AL-M.A.

SUSANA INÉS NICOLINI.-

Tu venías
en el aire como canción de azucena
Tu venías
y toda mi aurora te soñaba imposible.
Tu venías
y se imantaba la llanura
Tu venias
ilusión bendita que abrazaba mi huida
Tu venías
en cada gota de agua por el ala del cielo,
clamor de rocíos, lumbre de lunas
Tu venías
y oí tu mirada leyendo mis poemas
Tu venías
sobre mi temblor infinito
venías soñando
¡Cuántos pájaros traían tus labios!

Sue_*
Texto y foto ©susanainesnicolini

ISABEL REZMO.- BUCEAR

Está silbando en mi espalda.

El viento.

Está pronunciando una frase

en un garabato escondido.

La dicha.

Está.

Abanicos como las olas.

Surge.

Impronunciable el delito

de secuestrar una prosa en un poema.

Ese, que escribo desde que nací.

Buscando

siempre la misma búsqueda.

No perder.


Isabel REZMO



EGO AMARE, 2015 El Taller del Poeta, S.L

GONZALO ROJAS.- ¿QUÉ SE AMA CUANDO SE AMA?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible
de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se
halla, qué
es eso: amor? ¿Quien es? ¿La mujer con su hondura,
sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raices?
¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni nombre sino sólo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partìculas
fugaces
de eternidad visible?
Me muero es esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder
amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre
a una,
a esa una, a esa ùnica que me diste en el vago paraíso.

MARIA JOSÉ PAREJO.-

Caminamos en circulo
pisándonos los talones
sin lugar de encuentro. ...
Desvinculados,
esquivos
somnolientos.
Soñaré mientras andamos
soñaré tus manos por detrás
acariciando, piel con piel.
Muerde mi cuello ansioso
musita en mi oído
la palabra más obscena,
sangra en mi boca
tu hiel.
Retuerce mis mustios pezones,
hazme estremecer
entrega la pasión perdida,
si la hubo alguna vez,
pero no me mires
no quiero saber
la vaciedad de tus ojos.
Acabarás convertido en ceniza,
está escrito en mis sueños.
Eres agua tibia que no calma
la sed.

LOURDES HERNÁN PÉREZ.- LÍQUIDO PÚRPURA

La razón de tu existir
el olvido por momentos
de pensamientos entretejidos...
entre un seso diseminado
que persigue el sabor
de sugerentes frutos rojizos
seduciendo al paladar
con aromas de placer
entreteniendo los espacios
para que descanse el corazón.

LAURA VILLANUEVA GUERRERO.- SIEMPRE NOS QUEDARÁ MARTE

Aprietas tu mundo contra mí,
como si quisieras atravesarme
con desconocidas formas de vida.

(Siempre nos quedará Marte).

Has redondeado el mar con tus manos.
Me lo traes intacto
y lo deslizas por mis hombros.

Siento los peces de tus dedos
con su movimiento síncrono
alrededor de mis senos de agua.

Renacemos en medio acuático.

Es extraña esta unión
de alas y escamas.

Después hablaremos de las vacaciones,
de la guardería, de los horarios,
de cómo serán las noches de verano...

Pero ahora,
aprieta la extensión de tu mundo,
dentro,
muy
adentro.

JULIA GUTIERREZ.-

Tengo en los dedos de la mano
los amigos justos,
me gusta la gente sencilla
que te da un abrazo sin pretensiones,
esa que tiene
los anclajes bien puestos
y te dispara a chorros su locura,
los diferentes en las distancias
cortas
donde pocos irrumpen.

Yo soy de primeras impresiones
y poco o nada me impresiona
a estas alturas,
me gusta el cariño intenso
y la única medida que conozco
es más alta que mirar
por encima del hombro.
Me doy con todo lo que tengo
y defiendo el amor desmedido
quizá, porque no sé hacer otra cosa.

SHIRO DANI.- IMPOSIBLES

Imposibles,
ando buscando siempre
imposibles.

Busco al silencio en la palabra.
Recibir dando.
Olvidar amando.

Busco la calma en el movimiento.
A la luz en la oscuridad.
Al asombro conociendo.
A mí en otros.
A la muerte
en la pura vida.

Ando siempre
buscando lo imposible.

Removiendo en el vacío.
Mirando con los ojos cerrados.
Cayendo hacia arriba.
Intentando volar en la tierra.
Ando tras la unión
de los contrarios.

Me esfuerzo cada día
en soñar despierto.

Pero no me deja…
Ella, la vida
no me deja.

.

ShiroDani

JOSE ANTONIO FERNÁNDEZ GARCÍA.- SIN TÍTULO

A veces cuesta: duele anochecer
bajo sábanas de seda fría
y esclarecer los ojos...
imaginándolos cálidos, de virginal aullido,
y un anillo de oro amaneciendo las sombras
cuando se llora la ausencia de uno mismo.

Porque amar o encomendar
la envoltura del espíritu
al aleteo desgarrado de la seda
o derrochar encajes sobre los pies desnudos
que claman la presencia de las manos,
duele,
incluso cuando las flores están vacías
y no hay aroma que evocar
a la noche siguiente.
O cuando la orilla de la soledad
desborda su bilis hasta la alcoba
y las sábanas se hunden de amarillo
y el cabello crepita en la almohada
olvidándose de los ojos
o despertando al tacto inútil del deseo animal.
¿La razón?
La ignoro.
Como cuando aúllan los labios
besos desnudos de diálogo
o se estrellan en las paredes
como sombras silbando manchas de cal que,
si al alba, tal vez simples arañazos de uña
a esa hora, tan de madrugada:
como tal vez figuras con pie de alba.
O cuando herido de alcohol
una oración se escapa al aire
como se desliza una lágrima de cristal roto
al suelo.
Lo ignoro.
Tal vez porque sea tarde y no hay remedio
y bajo las sábanas de seda fría
se rompen los ojos
hasta sangrar de vacío
porque no tienen sueño.


De"Momentos de par en par" Editorial Estratega

NICOLÁS GUILLÉN.- HAY QUE TENER BOLUNTA

Mira si tú me conose,
que ya no tengo que hablá;
cuando pongo un ojo así,
e que no hay na;
pero si lo pongo así,
tampoco hay na.

Empeña la plancha elétrica,
pa podé sacá mi flú;
buca un reá,
buca un reá,
cómprate un paquete' vela
poqque a la noche no hay lu.

¡Hay que tené boluntá,
que la salasión no e
pa toa la bida!

Camina, negra, y no yore,
be p'ayá;
camina, y no yore, negra,
ben p'acá;
camina, negra, camina,
¡que hay que tené boluntá!


(1902-1989)

Poeta cubano considerado el más insigne representante de la poesía negra de su país.

CARMEN ARIZA.- CRISÁLIDA

Soy una crisálida

                   expectante

en mitad de una metamorfosis.

Deliro mientras cae mi piel
y me duelen los huesos
donde se clavan con agujas
sueños de amor.

En mitad de la noche,

                               antes del alba,

me asalta un dolor agudo
justo en el centro del pecho;

es el dolor de la decepción,
del abandono y la pena,
de los barrotes de una jaula
que atrapó a mi amor.

Y en esta transformación

                                      amarga

me paralizo y no avanzo,
mientras viajo en una capsula de seda
con la carne desnuda
debatiéndose entre un pasado
que cada noche me asesina
y un futuro enterrado en una fosa común.

Y en mis venas agujas clavadas
con espuma de agua

                                       mientras

                                                  imaginan  los colores lejanos del mar.

MARCO MARTOS.- CASTI CONNUBI

Cada mañana, marido y mujer, sentados y limpios,
comiendo tostadas, ruido de rata,
leyendo los diarios, matando las moscas,
hablando del clima, cada mañana,
esperan la noche, el hastío sexual:
fingirse dormidos, fingirse despiertos,
decirse palabras de libros de amor,
cada mañana, marido y mujer,
van al trabajo, regresan, almuerzan,
van al trabajo, regresan, se acuestan,
gordos, lustrosos, años de años,
esperan la noche, matando tostadas,
matando las moscas, matando los diarios,
matando los climas, cada mañana, gordos,
payasos, esperan la noche, el hastío sexual:
fingirse dormidos, fingirse despiertos,
decirse palabras de libros de amor,
cada mañana, rata y rata, rata y rata.



Marco Martos Carrera (Piura, 1942). Poeta y crítico peruano. Premio Nacional de Poesía en 1960.
Uno de los poetas peruanos más reconocidos.

ISABEL REZMO.- DESPIERTO SOBRE UNA ROSA

Despierto sobre una rosa.

Anoche fue mía.

Paseaba sus brazos

sobre mis ojos.

Paseaba su piel

Sobre mi cuerpo.

Despierto sobre una rosa.

Blanca alicatada

por los besos que no le doy.

Blanca como fetiche,

estigmatizada en mi deseo

Despertaba todas las noches

suspirando las ganas
de hacerla mía  

de hacerla bailar

sobre los tejados

de una mirada,

aletargada por la tristeza

de no tenerla

en el desierto

de mi propio camino.

Descansaba.

Sobre la faz de un pétalo,

queriendo amarla

hasta el final del tiempo

que no entiende de minutos,

no entiende de vacíos.

No entiende de imposibles.

Isabel Rezmo, Jaén España.

TERESA TORRES

Estos días de soledad mordiéndome la vida no puedo perdonártelos.
Ni mi corazón puede perdonarte,
ni su arritmia.
Ni mi sexo seco
ni mis manos vacías....
Ni mis ojos hinchados
y sus lágrimas perdidas.
Ni la desubicación de mi alma
y su desconcierto.
Ni la curva de mi boca
y su caída.
Ni mi dolor de estómago,
y su úlcera, esa tampoco podría.

T.

JORGE CARRERA ANDRADE.- VERSIÓN DE LA TIERRA

Bienvenido, nuevo día:
los colores, las formas
vuelven  al taller de la retina.

He aquí el vasto mundo
Con su envoltura de maravilla:
La virilidad del árbol.
La condescendencia de la brisa.

El mecanismo de la rosa.
La arquitectura de la espiga.

Su vello verde la tierra
sin cesar cría

la savia, invisible constructora,
en andamios de aire edifica
y sube los peldaños de la luz
en volúmenes verdes convertida.
               
El río agrimensor hace
el inventario de la  campiña.
Sus lomos oscuros lava en el cielo
La orografía.

He aquí el mundo de pilares vegetales
y de rutas líquidas,
de mecanismos y arquitecturas
que un soplo misterioso anima.

Luego, las formas y los colores amaestrados,
el aire y la luz viva
sumados en la Obra del Hombre,
vertical en el día


JORGE CARRERA ANDRADE
(Ecuador 1903 – 1979)

CANDELARIA VILLAVICENCIO.

Duermen

sobre los ombligos

de las águilas,

sobre la sepultura

de los tambores.

Sus sueños son

palpitantes péndulos de

piedras,

antes de mí ya estuvieron otros

arrastrando hacia las

orillas

los otros cadáveres de arena.

MAURICIO ESCRIBANO.- ME HABLABAS DE LA LLUVIA

me insinuaste:

-desde ahora a los dos

nos dolerá la lluvia-

y al saberlo

volví haciendo

malabares con la lengua

marcando territorio como un perro

será que el amor nos destruye

para que ya no sea posible

construirnos sin el otro

tu vestido seguiría allí colgado

arqueada tu cintura

como una obra de arte

cerca de las vías

caminé de vuelta a casa

y creí en todas las palabras

que aún no me dijiste

quizás porque quedaron

impresas en mis labios.

Mauricio Escribano

EUGENIO MONTALE.- LOS LIMONES

Escúchame, los poetas laureados
se mueven solamente entre plantas
de nombres poco usados: bojes ligustros o acantos.
Yo prefiero los caminos que desembocan en los herbazales
zanjas donde en charcos
medio secos agarran los muchachos
alguna extenuada anguila:
los senderos que siguen los ribazos,
descienden entre los penachos de las cañas
y penetran en los huertos, entre los árboles de los limones.

Mejor si la algazara de los pájaros
se apaga engullida por el azul:
más claro se oye el susurro
de las ramas amigas en el aire que casi no se mueve,
y las impresiones de este olor
que no sabe desatarse de la tierra
y llueve en el pecho una dulzura inquieta.
Aquí las diversas pasiones
de la guerra por milagro callan,
aquí también a nosotros pobres nos toca nuestra parte de riqueza
y es el olor de los limones.

Mira, en estos silencios en los cuales las cosas
se abandonan y parecen dispuestas
a traicionar su último secreto,
a veces se espera
descubrir un error de la Naturaleza,
el punto muerto del mundo, el anillo que no aguanta,
el hilo desenredado que finalmente nos coloque
en medio de una verdad.
La mirada escudriña alrededor,
la mente indaga acuerda desune
en el perfume que inunda
cuando más languidece el día.
Son los silencios en los que se ve
en cada sombra humana que se aleja
alguna turbada Divinidad.

Pero falta la ilusión y nos alcanza el tiempo
en las ciudades rumorosas donde el azul se muestra
sólo a pedazos, en lo alto, entre los cimacios.
La lluvia fatiga la tierra, después; se agolpa
el tedio del invierno sobre las casas,
la luz se vuelve avara—amarga el alma.
Cuando un día por un mal cerrado portal
entre los árboles de un patio
aparece el amarillo de los limones;
y el hielo del corazón se derrite,
y en el pecho bullen
sus canciones
las trompetas de oro de la solidaridad.

 

PABLO OTERO.- CADA NOCHE ME DEVORAS

cada noche me devoras,
comes mi carne
y das a los perros mis huesos.

cada noche renaces
con las vidas de mis días.
cada noche eres sutil
con mis ojos y los dejas descansar.

todas las mañanas encuentro
a otro lado de la puerta
más huesos
devorados,
y más perros inversamente proporcionales
a mis miserias.

GOTTFRIED BENN.- CIRCULACIÓN

El premolar solitario de una prostituta

muerta en el anonimato

llevaba un empaste de oro.

Los otros ya habían desaparecido,

como por tácito acuerdo.

El guardacadáveres se lo extrajo de un golpe

lo empeñó y se fue de bailoteo.

Porque, decía,

sólo el polvo ha de volver al polvo.

ANA BIRLANGA BELLOD.- DUERMEVUELA

Duerme ahora y al despertar
vuela,
no subas hasta el azul inexistente...
de las eternas promesas incumplidas,
vuela en el cielo invisible
de los aromas,
persigue halcones,
roza cumbres,
tañe campanas,
mece cometas,
enmaraña cabellos,
curte mejillas,
hazte pequeño...
fecunda pensamientos,
voltea hojarascas,
ventila dormitorios...
seca mis lágrimas y, condensado en el cristal
de la despedida
humedece la huella de un débil beso.

AINHOA M. RETENAGA.- LOCURA

Impenitente rapsodia
de su espectro pujador,
de su avarienta hondonada...
que sin concesión me designa.
Contumaz efigie,
en la pesadumbre aullido.
Subrepticio son,
a la luz ceguera.
Porfiada valquiria
de su pujanza esclava,
de su pleamar agolpada
que sin disyunción me acaudilla.
Descarrío avieso
y yo embriagada,
yo cautiva,
yo abismada,
yo implosiva,
yo adoctrinada,
yo convulsiva.
Yo plebeya de un alunado embrión.

Ainhoa M. Retenaga

MARÍA JOSÉ MEJÍAS.- LAURA (Algo sobre la rutina)

  

   Conocí a la rutina donde conocí a la hierba, en el camino, y como la hierba lucía el brillante color de la esperanza. Desapareció de mi vista y volví a encontrarla en el abismo del aburrimiento, del cansancio, de la desesperanza, y no supe exactamente de qué color vestía, porque hasta allí la luz casi no llega.

   La rutina me engañó y como una droga, sin darme cuenta, me sedujo. Yo iba deprisa, y las prisas son el agua de mayo para la rutina; sus tallos crecieron y sus hojas tristes y espesas se desarrollaron tanto que me taparon la inmensidad de la vida, ocultaron con sumo cuidado la puerta de la ilusión, me hicieron ciega para muchas cosas hermosas y lentamente empecé a morir.

   Se hacía de noche, todo fue opaco y monótono hasta que empecé a oír aquellos lejanos y pequeños golpes secos, y aunque al principio sólo me llamaron vagamente la atención, muy pronto empezaron a martillear de forma tierna mi mente.

  A medida que los golpes se sucedían, las tinieblas iban desvaneciéndose; así pasó mucho tiempo hasta que un día, el sol entró a raudales en mi vida y ante mí, en un camino libre vi a una niña, Laura, con carita risueña, en posición de triunfadora y con sus pequeñas manos alzaba la hoz del amor con la que había segado la maleza.

JOSÉ ANTONIO FERNÁNDEZ GARCÍA.- LA MANZANA

Y al final los ángeles se olvidaron las alas
en mitad de una sílaba: lluvia de plumas
como veletas en picado alrededor del aire,...
destellos de noche y silencio
disperso en el pensamiento cambiante.
La palabra: como hoz de cara al cielo,
saja al hombre de la duda, en el tartamudeo
constante alrededor del tiempo:
como un reloj maltratado con puños de solitario hueso.
Decir manos es merodear en lo disperso,
hurgar en el vientre de las nubes, arañar su placenta
y revivir o reencarnar a un ángel en el suelo: fieramente
humana,
la palabra, desnuda de plumaje y afila
el acero de sus alas
como veletas inconstantes bailando
al son del viento.
Decididamente, no hay asiento en el planeta
para arcángeles de saya azul y blanquísimo plumaje,
a menos
que gusten salpicar su corona de saliva o fonemas. Porque
de un manotazo,
la palabra apresa al hombre
y lo despoja de luzbeles
mientras la duda permanece cara al cielo.

RAMÓN MERINO.- DIGO AMOR

Y cuando digo amor

hablo de los instantes a este lado de la ventana

donde el mundo se reduce a un juego de dos,

a una mirada,

a un cómplice silencio,

a un hablarnos sin palabras.

Digo amor

pero podría decir pausa,

porque cuando se cruzan nuestros ojos

o se rozan nuestras pieles

es el mundo el que se para.

ISABEL REZMO.-

34.
Mi madre,
es un tesoro en la hiedra.
Unas manos que renuncian y
llenan todo el universo
con pequeñas y minúsculas
orquídeas.
Convierten en hermosos
juegos,
la tristeza.


Isabel Rezmo Úbeda (Jaén)
De su último Poemario "HABITO".

CARMEN GARCÍA ARIZA. FRENTE AL ESPEJO

Te miro de reojo
para que no descubras

cómo me enternecen
tus arrugas,
tan mías;
porque las vi esculpirte
el rostro y el alma
mientras
extendías tus brazos
para cubrirme
del frío beso
de este invierno asesino.

Te penetro callada
por las fosas nasales,
y me respiras
ajeno
a este acto de amor perverso,
y me cuelo sin permiso
en tu sangre,
la que derramó por mí sus versos,
a gotas imperceptibles
de amor
para que nacieran
de nuevo las flores y la vida.

Te invado, serena,
cuando duermes;
y ya, inconsciente, me palpas
mientras me coso a tu piel las alas;
porque ya eres todo mi cielo
y te surco, feliz y ajena,
al río y al miedo,
mientras espantas
esos rayos negros
que amenazan
con romper nuestra alborada.

Te sostengo enternecida
en las lágrimas de duelo
cuando vienen las derrotas
y las cuchillas
a instalarse en nuestra cama,
y, en silencio,
quieren robarte
todos mis te quieros,
mientras levantas con tu cuerpo
un refugio de besos
para protegerme
del sol incierto
y de la muerte agazapada.

Te amamanto enaltecida
con estos pechos cansados
de años y nostalgia,
y a tragos te bebes mi risa
que se derrama insolente
por la comisura ancha de tu boca;
y te enredas en mis piernas
y en mi lengua,
lamiendo

como un perro herido
las cicatrices que me dejó la vida.

Te miro a hurtadillas,
invocándote,
y nos recuerdo
frente a aquel espejo.

GABRIEL CELAYA.- ESPAÑA EN MARCHA

(De "Cantos iberos", 1955)

Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

No vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle!, que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen,
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte
como haría un leguleyo.
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.

AL-MU`TAMID REY DE SEVILLA.- LA AURORA LADRONA (Siglo XI)

Disfrazó la pasión que quería ocultar,

más la lengua de las lágrimas se negó a callar.

Partieron, y ocultó su dolor, mas lo divulgó

el llanto de la pena, tan evidente y balbuceante;

les acompañé mientras la noche descuidaba su vestidura,

hasta que apareció ante sus ojos una señal evidente:

Me detuve allí perplejo: la mano de la aurora

me había robado las estrellas.

(Traducción: Mª Jesús Rubiera Mata).-

JOSE DE BENITO.- LA PRESENCIA DE LOS ASTROS

Ocurrió que se dejó caer el día,
Dio paso a esa luz atenuada, mágica,
Que atrapa los colgantes...
Que adornan tu mente dormida.

Los movimientos se tornan
Ávidos del alimento
Extraordinario, de la caída
De la fantasía tan esperada,
La que antes que a ningún otro lugar
Llega a tu pensamiento despistado,
Lo tiñe de añil, por hacerte saber
Que no has de cesar en la espera
Esteparia, en la intriga llena de
Irisaciones, ni en buscar
El caldero que crees enfriado,
Con alimento color cetrino
Por no prestar atención a la hoguera.
Cuando la magia, la fantasía,
El alimento en el caldero, la estepa
Tan cansina, las irisaciones que se
Retuercen apareciendo como desgarros,
Y cuantas cosas permites que se disfracen,
Para colarse en tú mente y en tú corazón,
Con el solo propósito de hacerte quebrar,
Entonces, con movimientos que se hacen
Invisibles, que se visten de patenas de
Perlas deslumbrantes, que tanto se ciernen
A tú mirada y oídos, se hace ver
El resplandor que ilumina el color
Atenuado de la caída de la noche,
La reata de astros cargados de
Universo.
Es entonces cuando se hace realidad
La incesante creencia de que se puede
Seguir abrazando el universo.

ARSEN MIRZAEV.- VOCES

a Oleg Osipov

1

dicen

que los poetas

inspiran oxígeno

expiran

poesías poemas y guirnaldas de sonetos

¿por qué hay tan pocos

poetas buenos y originales?

¿carencia de oxígeno?

2

dicen

que los poemas nacen

de la nada

cuánto vacío hay alrededor

sobre todo

alrededor de los poetas

Arsen Mirzaev nace en 1960 en Leningrado, Rusia. En años 1989–92 frecuenta la Universidad Libre de Leningrado (cátedra de poesía). Desde principios de los años 80 estudia teoría y práctica de la vanguardia literaria rusa del primer tercio del siglo XX. Sus poesías, ensayos y artículos se publican en revistas y antologías en Rusia y el extranjero. Autor de 15 libros de poesía, sus poemas han sido traducidos a las principales lenguas europeas y también al rumano, finlandés, checo, polaco y chuvache. Laureado en los festivales moscovitas de verso libre (1991 y 1993), obtiene el premio internacional David Burliuk (2006) y el premio Avanmart Parni. Es miembro del consejo de redacción de las revistas literarias Zinziver, Futurum Art y Deti RA.

GERMAN TERRÓN

Y tú te preguntarás,
qué hago yo aquí
con mi corazón colgado
en bandolera.

Y yo te diré…

Vaciarme entero,
porque siempre me gusta viajar
ligero de ropas
y de palabras.

CARMEN MAROTO.-

Cuando te veo
tambalea la historia,
las convicciones
los acuerdos
el reglamento...
el sistema
la cuerda y su equilibrio
el calentamiento global
las páginas de sucesos
el sufragio universal
las colecciones disecadas
las buenas costumbres
lo inalterable
la intención de voto
las puestas en escena
lo conveniente
-lo que no lo es-
las epidemias
los gráficos
el qué dirán
el olvido.

Todo tiembla a mi alrededor.
Y solo espero
que tú
no te des cuenta.

RAFAEL FERNANDO NAVARRO.- CONFIESO QUE...

Confieso que me da miedo la muerte,

Su perfil lorquiano a las cinco en punto de la tarde

y el ala de una mariposa

en los labios del agua.

Me da miedo la vida,

ese hueco finito

que se abre en el tiempo

y perfora el vuelo de los pájaros.

Me da miedo el amor

que me ahoga en los ríos

y estrangula el oxígeno

que conforman el arrullo de las palomas azules.

Me da miedo perderme,

no encontrarme en este bosque

de sentimientos contrapuestos

donde se enfrentan el querer y no querer al mismo tiempo.

Me das miedo tú,

contradicción vital que me destruyes

porque me haces el amor

y me pierdes en la explosión de tus ojos,

en la ternura de tu abrazo.

Confieso que me da miedo el miedo

porque ignoro el esqueleto que sostiene

esa carne,

esa piel,

ese corazón que tiembla

y bombea la muerte,

la vida,

ese amor que te nombra

y te funda en la existencia.

A la primavera aspiro.

A su sombra cuajada de amapolas

cuando mueren los pájaros de asombro

ante tanta belleza mecida en la arboleda.

Busco las alambradas

para colgar mis miedo,

golondrinas azules, infinitas,

por si existen los amaneceres.

MARI CARMEN GALLEGO BANDERAS

Nada queda.

Nada queda, ni siquiera

el silencio devuelve las lágrimas

que derrama la miseria.

Huidas por mar, por tierra,

tristes caminantes

buscando veredas de felicidad,

Refugiados, ¿de dónde vienen?

¿A dónde van?.

Corazones latiendo entre la

multitud y a la sombra de la soledad.

Nadie acuna su tristeza,

su llanto de agonía,

esperanzas que se pierden

en tierra de nadie,

huellas que se borran

con el viento de la maldad.

Inocentes que esperan

una mano tendida

que les colme de paz.

Ansiado destino

donde sembrar vida,

echar raíces en una tierra fértil

que no esté engendrada

por el vil y cruel mal.

20 de junio. Día Internacional del Refugiado. Este poema va dedicado a tod@s las personas que dejan su tierra buscando una vida mejor, y un haz de luz y esperanza.

Copyright @. Este poema está recogido en la Antología - III Encuentro Internacional de Poesía "Ciudad de Úbeda" 2016.

JOSÉ ANTONIO FERNÁNDEZ GARCÍA.- DESDE LA MEZQUITA (Doblan)

Y estás a años luz del campanario....
Tan cercana mientras bailaban los álamos.
Y de repente amaneció,
ahogando mi voz entre los quejidos del aire
mientras caía de bruces
al repicar del silencio.
Extraña pereza en los campos.
Pienso en tí, y apenas tú
permaneces siendo vaho de lluvia
-¿o son mis lágrimas?-,
rumor de mar crucificado a bordo de la soledad.

Son horas de nostalgia.
Y aquí están las campanas para recordarmelo:
que tanto llanto
como sacude las raíces del ciprés,
a mi alma sólo le afecta como presagio de muerte.
Ignoro si continúas aún junto a la iglesia:
De ser así, ¿qué soledad
es esta que asalta mis ojos?

PACO MATEOS.- GOLONDRINA

Hoy
eras
la gloria del ocaso...
el sol volaba contigo
en tus alas
jugabas con el aire
traspasaste
una
y mil veces
la sombra luminosa
de los chopos
sus hojas de plata
bailaban con la brisa
el agua quieta
de la alberca
ondas verdes
reverberaban
en tu pico
brillaba la vida
llenando la tarde
con tu trino
y tu vuelo nupcial
repetido
vertiginoso
mágico
delimitaba
la esencia de la dicha.

MARÍA BOSÁN.- EL TINTERO VACÍO

El tarro de tinta vacío,
con una letra moribunda
en líneas de reclamo,
yacía entre mis manos
sediento de tus versos.
Mi pluma lloraba en silencio,
callada de palabras
y enmudecida de rimas.

Inmóvil...
sobre el papel reposada,
rescataba los recuerdos
que a mi boca le llegaban.
Porque sabe que recito
una y otra vez...y otra,
sus palabras las repito.
Antes del papel leído,
después..
su poema preferido,
dicho de memoria.
Mis labios..
en movimiento sigiloso
caminaban y bailaban
al son que me inspirabas.

"Solo con oír tu voz
mis oídos riman.
Solo con pensar tu aroma
te respiro fragante.
Solo con mirar tus ojos
los poemas giran."

Precisaba tinta al instante
y busqué el tono ideal
que diera música a mi voz.
Lloraba mirando al mar,
pidiendo su color.
Lloraba implorando al cielo
llenar de lagrimas azules
el vacío de mi tintero.
Ahora, lleno de lágrimas,
mi pluma completa fluía,
ya no está de tinta vacía
y vuelve a escribir versos.
Vuelves...a ser poesía.

WISLAWA SZYMBORSKA.- UNA DEL MONTÓN

Soy la que soy.

Casualidad inconcebible

como todas las casualidades.

Otros antepasados

podrían haber sido los míos

y yo habría abandonado

otro nido,

o me habría arrastrado cubierta de escamas

de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza

hay muchos trajes.

Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.

Cada uno, como hecho a la medida,

se lleva dócilmente

hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,

pero no me quejo.

Pude haber sido alguien

mucho menos individuo.

Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,

partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,

criado para un abrigo de pieles

o para una mesa navideña,

algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.

Árbol clavado en la tierra,

al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada

por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella

que para otros brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,

o sólo asco,

o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido

no en la tribu debida

y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,

ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado

recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado

de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera

lo que habría significado

ser alguien completamente diferente.

(TRADUCCIÓN DE GERARDO BELTRÁN Y ABEL A. MURCIA SORIANO)