AINHOA M. RETENAGA.- LOCURA

Impenitente rapsodia
de su espectro pujador,
de su avarienta hondonada...
que sin concesión me designa.
Contumaz efigie,
en la pesadumbre aullido.
Subrepticio son,
a la luz ceguera.
Porfiada valquiria
de su pujanza esclava,
de su pleamar agolpada
que sin disyunción me acaudilla.
Descarrío avieso
y yo embriagada,
yo cautiva,
yo abismada,
yo implosiva,
yo adoctrinada,
yo convulsiva.
Yo plebeya de un alunado embrión.

Ainhoa M. Retenaga

MARÍA JOSÉ MEJÍAS.- LAURA (Algo sobre la rutina)

  

   Conocí a la rutina donde conocí a la hierba, en el camino, y como la hierba lucía el brillante color de la esperanza. Desapareció de mi vista y volví a encontrarla en el abismo del aburrimiento, del cansancio, de la desesperanza, y no supe exactamente de qué color vestía, porque hasta allí la luz casi no llega.

   La rutina me engañó y como una droga, sin darme cuenta, me sedujo. Yo iba deprisa, y las prisas son el agua de mayo para la rutina; sus tallos crecieron y sus hojas tristes y espesas se desarrollaron tanto que me taparon la inmensidad de la vida, ocultaron con sumo cuidado la puerta de la ilusión, me hicieron ciega para muchas cosas hermosas y lentamente empecé a morir.

   Se hacía de noche, todo fue opaco y monótono hasta que empecé a oír aquellos lejanos y pequeños golpes secos, y aunque al principio sólo me llamaron vagamente la atención, muy pronto empezaron a martillear de forma tierna mi mente.

  A medida que los golpes se sucedían, las tinieblas iban desvaneciéndose; así pasó mucho tiempo hasta que un día, el sol entró a raudales en mi vida y ante mí, en un camino libre vi a una niña, Laura, con carita risueña, en posición de triunfadora y con sus pequeñas manos alzaba la hoz del amor con la que había segado la maleza.

JOSÉ ANTONIO FERNÁNDEZ GARCÍA.- LA MANZANA

Y al final los ángeles se olvidaron las alas
en mitad de una sílaba: lluvia de plumas
como veletas en picado alrededor del aire,...
destellos de noche y silencio
disperso en el pensamiento cambiante.
La palabra: como hoz de cara al cielo,
saja al hombre de la duda, en el tartamudeo
constante alrededor del tiempo:
como un reloj maltratado con puños de solitario hueso.
Decir manos es merodear en lo disperso,
hurgar en el vientre de las nubes, arañar su placenta
y revivir o reencarnar a un ángel en el suelo: fieramente
humana,
la palabra, desnuda de plumaje y afila
el acero de sus alas
como veletas inconstantes bailando
al son del viento.
Decididamente, no hay asiento en el planeta
para arcángeles de saya azul y blanquísimo plumaje,
a menos
que gusten salpicar su corona de saliva o fonemas. Porque
de un manotazo,
la palabra apresa al hombre
y lo despoja de luzbeles
mientras la duda permanece cara al cielo.

RAMÓN MERINO.- DIGO AMOR

Y cuando digo amor

hablo de los instantes a este lado de la ventana

donde el mundo se reduce a un juego de dos,

a una mirada,

a un cómplice silencio,

a un hablarnos sin palabras.

Digo amor

pero podría decir pausa,

porque cuando se cruzan nuestros ojos

o se rozan nuestras pieles

es el mundo el que se para.

ISABEL REZMO.-

34.
Mi madre,
es un tesoro en la hiedra.
Unas manos que renuncian y
llenan todo el universo
con pequeñas y minúsculas
orquídeas.
Convierten en hermosos
juegos,
la tristeza.


Isabel Rezmo Úbeda (Jaén)
De su último Poemario "HABITO".

CARMEN GARCÍA ARIZA. FRENTE AL ESPEJO

Te miro de reojo
para que no descubras

cómo me enternecen
tus arrugas,
tan mías;
porque las vi esculpirte
el rostro y el alma
mientras
extendías tus brazos
para cubrirme
del frío beso
de este invierno asesino.

Te penetro callada
por las fosas nasales,
y me respiras
ajeno
a este acto de amor perverso,
y me cuelo sin permiso
en tu sangre,
la que derramó por mí sus versos,
a gotas imperceptibles
de amor
para que nacieran
de nuevo las flores y la vida.

Te invado, serena,
cuando duermes;
y ya, inconsciente, me palpas
mientras me coso a tu piel las alas;
porque ya eres todo mi cielo
y te surco, feliz y ajena,
al río y al miedo,
mientras espantas
esos rayos negros
que amenazan
con romper nuestra alborada.

Te sostengo enternecida
en las lágrimas de duelo
cuando vienen las derrotas
y las cuchillas
a instalarse en nuestra cama,
y, en silencio,
quieren robarte
todos mis te quieros,
mientras levantas con tu cuerpo
un refugio de besos
para protegerme
del sol incierto
y de la muerte agazapada.

Te amamanto enaltecida
con estos pechos cansados
de años y nostalgia,
y a tragos te bebes mi risa
que se derrama insolente
por la comisura ancha de tu boca;
y te enredas en mis piernas
y en mi lengua,
lamiendo

como un perro herido
las cicatrices que me dejó la vida.

Te miro a hurtadillas,
invocándote,
y nos recuerdo
frente a aquel espejo.

GABRIEL CELAYA.- ESPAÑA EN MARCHA

(De "Cantos iberos", 1955)

Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

No vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle!, que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen,
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte
como haría un leguleyo.
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.

AL-MU`TAMID REY DE SEVILLA.- LA AURORA LADRONA (Siglo XI)

Disfrazó la pasión que quería ocultar,

más la lengua de las lágrimas se negó a callar.

Partieron, y ocultó su dolor, mas lo divulgó

el llanto de la pena, tan evidente y balbuceante;

les acompañé mientras la noche descuidaba su vestidura,

hasta que apareció ante sus ojos una señal evidente:

Me detuve allí perplejo: la mano de la aurora

me había robado las estrellas.

(Traducción: Mª Jesús Rubiera Mata).-

JOSE DE BENITO.- LA PRESENCIA DE LOS ASTROS

Ocurrió que se dejó caer el día,
Dio paso a esa luz atenuada, mágica,
Que atrapa los colgantes...
Que adornan tu mente dormida.

Los movimientos se tornan
Ávidos del alimento
Extraordinario, de la caída
De la fantasía tan esperada,
La que antes que a ningún otro lugar
Llega a tu pensamiento despistado,
Lo tiñe de añil, por hacerte saber
Que no has de cesar en la espera
Esteparia, en la intriga llena de
Irisaciones, ni en buscar
El caldero que crees enfriado,
Con alimento color cetrino
Por no prestar atención a la hoguera.
Cuando la magia, la fantasía,
El alimento en el caldero, la estepa
Tan cansina, las irisaciones que se
Retuercen apareciendo como desgarros,
Y cuantas cosas permites que se disfracen,
Para colarse en tú mente y en tú corazón,
Con el solo propósito de hacerte quebrar,
Entonces, con movimientos que se hacen
Invisibles, que se visten de patenas de
Perlas deslumbrantes, que tanto se ciernen
A tú mirada y oídos, se hace ver
El resplandor que ilumina el color
Atenuado de la caída de la noche,
La reata de astros cargados de
Universo.
Es entonces cuando se hace realidad
La incesante creencia de que se puede
Seguir abrazando el universo.

ARSEN MIRZAEV.- VOCES

a Oleg Osipov

1

dicen

que los poetas

inspiran oxígeno

expiran

poesías poemas y guirnaldas de sonetos

¿por qué hay tan pocos

poetas buenos y originales?

¿carencia de oxígeno?

2

dicen

que los poemas nacen

de la nada

cuánto vacío hay alrededor

sobre todo

alrededor de los poetas

Arsen Mirzaev nace en 1960 en Leningrado, Rusia. En años 1989–92 frecuenta la Universidad Libre de Leningrado (cátedra de poesía). Desde principios de los años 80 estudia teoría y práctica de la vanguardia literaria rusa del primer tercio del siglo XX. Sus poesías, ensayos y artículos se publican en revistas y antologías en Rusia y el extranjero. Autor de 15 libros de poesía, sus poemas han sido traducidos a las principales lenguas europeas y también al rumano, finlandés, checo, polaco y chuvache. Laureado en los festivales moscovitas de verso libre (1991 y 1993), obtiene el premio internacional David Burliuk (2006) y el premio Avanmart Parni. Es miembro del consejo de redacción de las revistas literarias Zinziver, Futurum Art y Deti RA.

GERMAN TERRÓN

Y tú te preguntarás,
qué hago yo aquí
con mi corazón colgado
en bandolera.

Y yo te diré…

Vaciarme entero,
porque siempre me gusta viajar
ligero de ropas
y de palabras.

CARMEN MAROTO.-

Cuando te veo
tambalea la historia,
las convicciones
los acuerdos
el reglamento...
el sistema
la cuerda y su equilibrio
el calentamiento global
las páginas de sucesos
el sufragio universal
las colecciones disecadas
las buenas costumbres
lo inalterable
la intención de voto
las puestas en escena
lo conveniente
-lo que no lo es-
las epidemias
los gráficos
el qué dirán
el olvido.

Todo tiembla a mi alrededor.
Y solo espero
que tú
no te des cuenta.

RAFAEL FERNANDO NAVARRO.- CONFIESO QUE...

Confieso que me da miedo la muerte,

Su perfil lorquiano a las cinco en punto de la tarde

y el ala de una mariposa

en los labios del agua.

Me da miedo la vida,

ese hueco finito

que se abre en el tiempo

y perfora el vuelo de los pájaros.

Me da miedo el amor

que me ahoga en los ríos

y estrangula el oxígeno

que conforman el arrullo de las palomas azules.

Me da miedo perderme,

no encontrarme en este bosque

de sentimientos contrapuestos

donde se enfrentan el querer y no querer al mismo tiempo.

Me das miedo tú,

contradicción vital que me destruyes

porque me haces el amor

y me pierdes en la explosión de tus ojos,

en la ternura de tu abrazo.

Confieso que me da miedo el miedo

porque ignoro el esqueleto que sostiene

esa carne,

esa piel,

ese corazón que tiembla

y bombea la muerte,

la vida,

ese amor que te nombra

y te funda en la existencia.

A la primavera aspiro.

A su sombra cuajada de amapolas

cuando mueren los pájaros de asombro

ante tanta belleza mecida en la arboleda.

Busco las alambradas

para colgar mis miedo,

golondrinas azules, infinitas,

por si existen los amaneceres.

MARI CARMEN GALLEGO BANDERAS

Nada queda.

Nada queda, ni siquiera

el silencio devuelve las lágrimas

que derrama la miseria.

Huidas por mar, por tierra,

tristes caminantes

buscando veredas de felicidad,

Refugiados, ¿de dónde vienen?

¿A dónde van?.

Corazones latiendo entre la

multitud y a la sombra de la soledad.

Nadie acuna su tristeza,

su llanto de agonía,

esperanzas que se pierden

en tierra de nadie,

huellas que se borran

con el viento de la maldad.

Inocentes que esperan

una mano tendida

que les colme de paz.

Ansiado destino

donde sembrar vida,

echar raíces en una tierra fértil

que no esté engendrada

por el vil y cruel mal.

20 de junio. Día Internacional del Refugiado. Este poema va dedicado a tod@s las personas que dejan su tierra buscando una vida mejor, y un haz de luz y esperanza.

Copyright @. Este poema está recogido en la Antología - III Encuentro Internacional de Poesía "Ciudad de Úbeda" 2016.

JOSÉ ANTONIO FERNÁNDEZ GARCÍA.- DESDE LA MEZQUITA (Doblan)

Y estás a años luz del campanario....
Tan cercana mientras bailaban los álamos.
Y de repente amaneció,
ahogando mi voz entre los quejidos del aire
mientras caía de bruces
al repicar del silencio.
Extraña pereza en los campos.
Pienso en tí, y apenas tú
permaneces siendo vaho de lluvia
-¿o son mis lágrimas?-,
rumor de mar crucificado a bordo de la soledad.

Son horas de nostalgia.
Y aquí están las campanas para recordarmelo:
que tanto llanto
como sacude las raíces del ciprés,
a mi alma sólo le afecta como presagio de muerte.
Ignoro si continúas aún junto a la iglesia:
De ser así, ¿qué soledad
es esta que asalta mis ojos?

PACO MATEOS.- GOLONDRINA

Hoy
eras
la gloria del ocaso...
el sol volaba contigo
en tus alas
jugabas con el aire
traspasaste
una
y mil veces
la sombra luminosa
de los chopos
sus hojas de plata
bailaban con la brisa
el agua quieta
de la alberca
ondas verdes
reverberaban
en tu pico
brillaba la vida
llenando la tarde
con tu trino
y tu vuelo nupcial
repetido
vertiginoso
mágico
delimitaba
la esencia de la dicha.

MARÍA BOSÁN.- EL TINTERO VACÍO

El tarro de tinta vacío,
con una letra moribunda
en líneas de reclamo,
yacía entre mis manos
sediento de tus versos.
Mi pluma lloraba en silencio,
callada de palabras
y enmudecida de rimas.

Inmóvil...
sobre el papel reposada,
rescataba los recuerdos
que a mi boca le llegaban.
Porque sabe que recito
una y otra vez...y otra,
sus palabras las repito.
Antes del papel leído,
después..
su poema preferido,
dicho de memoria.
Mis labios..
en movimiento sigiloso
caminaban y bailaban
al son que me inspirabas.

"Solo con oír tu voz
mis oídos riman.
Solo con pensar tu aroma
te respiro fragante.
Solo con mirar tus ojos
los poemas giran."

Precisaba tinta al instante
y busqué el tono ideal
que diera música a mi voz.
Lloraba mirando al mar,
pidiendo su color.
Lloraba implorando al cielo
llenar de lagrimas azules
el vacío de mi tintero.
Ahora, lleno de lágrimas,
mi pluma completa fluía,
ya no está de tinta vacía
y vuelve a escribir versos.
Vuelves...a ser poesía.

WISLAWA SZYMBORSKA.- UNA DEL MONTÓN

Soy la que soy.

Casualidad inconcebible

como todas las casualidades.

Otros antepasados

podrían haber sido los míos

y yo habría abandonado

otro nido,

o me habría arrastrado cubierta de escamas

de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza

hay muchos trajes.

Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.

Cada uno, como hecho a la medida,

se lleva dócilmente

hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,

pero no me quejo.

Pude haber sido alguien

mucho menos individuo.

Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,

partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,

criado para un abrigo de pieles

o para una mesa navideña,

algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.

Árbol clavado en la tierra,

al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada

por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella

que para otros brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,

o sólo asco,

o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido

no en la tribu debida

y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,

ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado

recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado

de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera

lo que habría significado

ser alguien completamente diferente.

(TRADUCCIÓN DE GERARDO BELTRÁN Y ABEL A. MURCIA SORIANO)

MARÍA GUIVERNAU

Abrázame fuerte,
tan fuerte,
que exprimas
todos los poros de mi piel
y me deshidrates el miedo...
Tan fuerte,
que logre encajar mi pecho
entre tus costillas
y tus latidos
le hagan el boca a boca a mi corazón.
Tan fuerte
que no haya mejor refugio
en el que construir
partiendo de un vacío.
Apriétame contra ti,
que no me roce ni un centímetro
de piel el viento,
que me bebas el deseo
para que no me ahogue en su vaso,
que me apagues la hoguera permanente de la carne.
Sujétame a tu cuerpo
con cadenas de caricias
enredándose entre mis piernas.
No me dejes caer.
No me sueltes
si no es susurrándome al oído:
"¡Vuela!".

PILAR HERES.- MI AMANTE EXTRAÑO

Amante, amor, amigo
que me acompañaste en tan
largo trayecto,
que me dejas tus huellas
para que no te pierda,
que me dices verdades
veladas...y a destiempo.

Amante, amor, amigo
persona que me ama
sin decir un sonido,
solamente al mirarme,
solamente al sentirme,
solamente tan solo
que pareces herido.

Amante, amor, amigo
que siento como piel que va
unida a la mía,
que puedo sentir y oler
como si estuvieras al lado,
que quiero que me sonrías,
desde lejos, a tu manera...
que quiero.

Amante, amor, amigo
que siempre y, digo siempre,
te permitas desearme
con la pasión de amante
con amor de enamorado,
con el cariño de amigo.

Es pedir demasiado,
porque yo siempre callo
es pedir que te quedes
cuando creas que me he ido,
es pedir que aunque tan sólo
vague por tus recuerdos,
amante, amor, amigo,
sepas que lo eres todo.

Amante, amor, amigo
que siempre me has velado,
de día con tu espera
de noche con tu encanto,
no esperes que me muera,
alimenta tan solo el amor
que te he dado.

RAFAEL LUNA.- LA LUNA

Mi corazón se deshace como un terrón de azúcar cuando al atardecer me refugio bajo el vuelo de las gaviotas, junto al oleaje, contemplando los barquitos... de pescadores flotando lentamente entre azules. Entonces parte de mí se diluye como la sal y me hago luna para contemplar desde lo alto los minúsculos garabatos de tiza amarilla que alumbran el desorden humano. En la inmensidad me descalzo y me pierdo para hallarme en ese punto mágico de luz que siempre acecha vigilante. Ese pan de luz que alimenta y da alas a nuestros sueños. Anclaje necesario y garante obligado de nuestras esperanzas.

Julio/2015
RAFAEL LUNA GARCÍA

PABLO OTERO

me voy a la mar
a ver si de una vez
me quito esta arena sucia de los pies

podéis ...
saquear mi casa
matar a los perros
vaciar mis cuentas
y, si tenéis hambre
comer mi comida

nada dejo y nada me llevo

si vuelvo
empezaré de cero

como siempre
si vuelvo.
(pablo otero) 120816

CARMEN GARCIA ARIZA. - PUZZLE

Estoy haciendo un pequeño puzzle,
Tiene tres mil cuatrocientos dos pedazos,
un amasijo de de carne, de piel, de alma,
algún que otro recuerdo olvidado
y un presente remendado.


El paisaje amorfo va dibujando un rostro
que incluso llegó a parecerme hermoso
después de estar esparcida y desgarrada.

Poco a poco
cada pieza encaja.

Y me reconozco, 
..........................soy yo.
remendada
..........................pero yo

JUANJO GONZÁLEZ.- YO CREO

YO CREO

Creo en las manos de un padre y creo en el amor infinito de una madre.
Creo en las personas, pero no en todas.
Creo en la verdad, no creo en quienes tuercen la verdad.
Creo en mi fuerza para superar la adversidad.
Creo en lo que yo creo, y no creo en lo que creen los demás.
Creo en el respeto, creo en quien respeta, creo que hay que respetar.
Creo en el trabajo bien hecho, en eso sí creo.
Creo en lo natural, en los brillos y en los oscuros, pero siempre verdaderos.
Creo en la humildad, creo en la mirada cuando mira.
Creo en el amor derramado por las lágrimas, no creo en las lágrimas.
Creo en el miedo y en el valor, pero no creo en las palabras de miedo y sin valor.
Creo en el compromiso, creo en quien se compromete, no en quien promete.
Creo en la honradez, en la que no necesita explicarse ni una sola vez, es o no es.
Creo en el esfuerzo, creo en lo que cuesta, creo en lo que dura.
Creo en el verde, en la piedra y en el agua.
Creo en la luz, en el calor y en el frio, en el abrazo y en el beso.
Creo en la constancia, creo en la entrega y en el dar sin pedir nada.
Creo en el triunfo de la verdad, creo en la justicia pero creo que justos hay pocos.
Creo en la necesidad de ayudar, a los que necesitan ayuda de verdad.
Creo en los recuerdos, en la historia y en las enseñanzas.
Creo en la cultura y en el conocimiento, creo que hay que creer en los que nos enseñan.

Pero en lo que más creo es en el ejemplo.

Creo… que podría creer más, pero no tengo ganas de creer más, mejor me voy y en
vez de creer y creer ¿por qué no nos ponemos a hacer?

GERMAN TERRÓN

He roto esa barrera de silencio

clavada en mi garganta,
que parecía una barca hundida
en mi costado.
Que parecía un muro,
justo entre el corazón y mi boca,
entre la alegría de mis versos
y mis miedos.
Porque no puede morir nunca la luna,
ni las estrellas, que un día sobre un árbol,
como flores azules,
de mi pecho tan joven nacieron.
Porque hasta los versos más tristes
tienen que ver la luz para curar el llanto,
para refugiarnos en los besos
y despertar al mundo.
Porque cada palabra que escribo,
desea ser acariciada
por los ojos celestes de la ternura.
Por eso esta noche he roto el silencio,
grito fuerte y canto.
Porque me crecen alas,
porque tengo cerca al mar y tu boca,
tengo cerca tus manos
y con todo eso,
amor mío
… ya puedo cantar y volar.

RAÚL GÓMEZ JATTIN.- CASI OBSCENO

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada
el rubor de tu rostro sería la recompensa
Son palabras tan íntimas como mi propia carne
que padece el dolor de tu implacable recuerdo

Te cuento    ¿Sí?    ¿No te vengarás un día?    Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más inesperado y como por azar
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado Trato de enamorarte
Intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y entrar en el maleficio de tu cuerpo
como un río que teme al mar pero siempre muere en él

Raúl Gómez Jattin.

FELICIDAD GONZÁLEZ.- LAS PALABRAS NO MATAN

Mi corazón llora,
desde aquí escucho los gritos
de la barbarie,
de la sinrazón.
En mis oidos retumban
los llantos del inocente.

No seas tan valiente
por tener el poder,
destruye las armas
y pelea conmigo,
pero pelea con la palabra.

Las palabras
no tienen metralla,
las palabras no aniquilan,
las palabras,
... no matan.